Я, Якубовский Ришард Ришардович (Ричард), родился в Вильнюсе. Мой родной город раскинулся на холмах – живописное очарование. Они все еще одеты в смешанные леса там, где пока не прошелся асфальтовый каток.
     Здесь, кое где в гуще кустарника, под вековой сосной, до сих пор можно поиграть с кирпичами древнего замка, сложить из них собственную башню. А то и забраться в бетонный лабиринт времен Первой мировой войны , или оплывший окоп Второй мировой.
     Может быть, именно прикосновение детских рук к живому, ощутимому прошлому, игры, невольно соединившие времена, и возбудили во мне жажду творчества? Непреодолимое желание рассказать людям о том, как я строю мироздание? Кто знает...
     А ведь все это знакомо и тебе, читатель. Каждый жив тем, что помнит о прошедшем и, шагами настоящего, идет дальше. То есть, вольно или не вольно, творит.
     Я все время писал. Менял места жительства, учился и работал от слесаря до электроника, на стройке и в журналистике.
     Судьба распорядилась так, что первый рассказ был опубликован только в 1992 году. Но это и не важно. Я сейчас, на ваш суд, выношу свои фантазии, прозрения, заблуждения. Попытки понять смысл реликтовой памяти человеческих жизней, пульсирующей во мне. Желание будущего. Но и это знакомо тебе, читатель. Правда?