* * *
Осень в великолепии своём.
Но опадает лист, в след за листом.
И, словно пожелтевшие страницы книжки,
Листает ветер память о былом.
Прошлое он ворошить
Готов хоть вечность.
Мук при том не ведая сердечных.
Для него забава, всё игра.
Так не лучше ль
Наслаждаться разноцветьем,
Когда приходит осени пора. |
|